Viajando por el cielo/ en asteroides,/ estableciendo/ otra línea universal... (*)
UNIVERSO PARA UN GENIO
Allá por los años dos mil y pico, hace más de cien lustros, había un escritor que estaba hecho con palabras. Se vestía con frases que él mismo bordaba, pero se despojaba con agrado para arropar a cualquier desvalido en las tinieblas del pensamiento..
Su patrimonio era su ser, su lenguaje. Creó universos armónicos y estéticos, océanos y personajes capaces de emocionar. Todo lo que miraba lo convertía en palabras, palabras animadas, llenas de ilustración, de fuerza, de sustancia. Una noche las perdió todas y, con ellas, la práctica del discurso. La música de su voz hizo mutis. Le cambió el semblante, y su barba, abandonada, envejeció. Estaba pero no era. Deambuló como un espectro, entre sueños y realidades, en busca de los dones perdidos. Cerró las comunicaciones y se fue, quizá a un lugar inexistente. ¡Donde fuese! Con tal de cambiar la suerte que le apenaba.
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No sería feliz mientras no encontrara el zurrón de su léxico. Tarea difícil. Necesitaba concentrarse para espiar el rastro de los verbos, de los sustantivos... Se alojó en una cueva, en la falda de un collado del idioma. Desde allí, con pasos de esperanza, cara de interjección y mirada transitiva, salía cada tarde, silente, en busca de sí mismo. Cuando regresaba no podía ni con el chaleco de explorador, vacío de rimas.
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Después de varios días de zozobra, junto a unas páginas desiertas, encontró la mochila con las palabras perdidas. Estaban un poco calladas, pero no faltaba ninguna. Además, entre ellas, apareció un extenso índice de proyectos. Regresó a la ciudad del griterío y devolvió a cada vocablo su vigor.
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Sus versos iluminaron muchos foros, sus novelas descubrieron nuevos mundos y sus ensayos invitaron a ir más allá de la lógica. Había tanta sensibilidad en sus escritos y despertaron tantos sentimientos, que todos los planetas festejaron su existencia. Hoy, después de los siglos, sus palabras, siempre a mano, a máquina o en los labios del tiempo, componen sentencias vigentes, eternas, que definen lo indefinible.
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Con la iniciativa de seguidores y autoridades culturales, y con el patrocinio de los poderes del cosmos, se proyectó la construcción de una sede que honrara con justicia al escritor con bufanda de metáfora. Lo primero, elegir ubicación y nombre para tan ilustre lugar. Barajaron enclaves montañosos y topónimos alusivos a monasterios y refugios de contemplación. Todos fueron desechados por ser puntos concretos en la geografía elemental. Él, un vanguardista de la expresión, que creó formas de decir para enriquecimiento de la semántica, merecía un espacio mejor, ilimitado.
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Después de mucho discutir, nombraron al singular poeta paradigma de todas las atmósferas creativas de la humanidad; reservaron para su producción artística un emplazamiento exclusivo, con dominio en las civilizaciones galácticas, y decidieron por unanimidad que el majestuoso hábitat se llamara como el genio: "Universo Literario Emilio Porta".
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Allí alojaron, y seguirá alojada hasta el fin de los siglos, la obra íntegra del ungido universal. Las reliquias de papel y una megalegión de ficheros virtuales alumbran la creatividad literaria de las distintas galaxias. En esa estela hay numerosos Tomos secretos, que ya son públicos, saludados con un Diario despertar, que despereza las mentes más adormecidas, junto con su Compás de espera, Navegación del vacío, Diseño de la noche, Porlock, Anamarel, El Baúl de Kovenhävn, Travesía de alfama, Destinos y caballeros, Corales, La espera, Diario de un sublunar...
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Todo ello prueba que el escritor hecho con palabras no se ha borrado, ni se lo ha llevado el viento. Permanece vivo. Tiene sangre de pensamiento y en él habita un alma llena de perspectivas, con presencia sin límite en todo el orbe. Así lleva ya más de cinco siglos, desde sus idas y venidas hasta nuestros días. Hoy: un día cualquiera de Dos mil quinientos veinticinco.
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(*) Estrofa de CORALES, de Emilio Porta, XXI Premio de Poesía "Blas de Otero" 2009
